Los Angeles • day X

C'est la fin d'une génération, la nouvelle nait des restes d'un siècle de révoltes, Depeche Mode, melting pot, guerres et paix. Déjà achevé, on se tire d'un mélange électronique, mondialisation, le brouillon confus d'un nouveau monde, trop rapide, plein de non sens, non science. J'fais pas de vision moralisante de mon monde. J'traîne dans la superficialité actuelle des rapports humains, m'y mêle sans y vivre réellement. Plus personne ne croit en Dieu à présent. Le monde destructeur, tout avance trop rapidement alors rien ne se passe. Le film passé en accéléré, mais bloqué sur la même scène. En boucle. On s'perd dans la recherche des désirs qu'on ne parviendra plus à satisfaire. Useless, rien ne se passe, ou plutôt, tout ça ne mène à rien. Sexe, drogue, musique à t'en faire péter les tympans. Les faits sont là : on ne prend plus plaisir dans les clubs du samedi soir, mais on y met quand même les pieds. On chante, on baise dans les chiottes, on sniffe à s'en faire éclater les sinus, boit à s'en noyer le foie parce que c'est samedi. C'est le ballet infernal des habitudes, des codes d'une jeunesse bourrée de fric ; à demi conscient devant leur nouvelle Constitution. On a fini par tuer le tout puissant ; et sans force au dessus de nous, les tabous sont tombés. La basse logique qui transforme en bête robotisée. Tourné sur soi dans une masse qu'on veut amicale. Seul au milieu d'une centaine de « potes ». C'est propre à la génération meurtrière. On se regarde sans se voir, on se réuni sans être ensemble. On semble ne plus rien avoir à dire quand on n'est ni drogué, ni amoureux. Trois mecs dans les pissotières du club La Scala. A chaque fois que la porte s'ouvre, les basses d'une musique electro pop résonnent dans la petite salle ; les néons éclatent leur lumière vive sur le carrelage, les murs, les miroirs, et on se retrouve aveugle pour quelques secondes. Tout le monde s'en branle, on n'y prête pas attention. La tête déjà arrachée, les neurones en plote, bousillés par les verres d'une vodka pure directement importée de Russie, le nez à moitié en sang après le gramme de coco qu'on s'est envoyé sur la lunette des chiottes nickel de La Scala. L'endroit chic, l'endroit à la mode, qui voyait défiler chaque soirs les fils et filles des partis les plus riches du continent. Le baisodrome de luxe, la bonne décadence a maintenant un prix. Trois types dans les chiottes, les deux premiers debout, à jouer avec l'œil du jet automatique de la chasse d'eau, l'autre par terre, la tête qui bouge légèrement histoire de prouver qu'il est toujours en vie. Et moi, le dos posé contre le mur, à regarder mon reflet dans les miroirs au dessus des lavabos, à me brûler les yeux quand la porte s'entre baille sans lâcher ma propre image. Trois pauvres mecs plus un. Senan débarque, s'écrase à moitié contre mon épaule en hurlant un truc que je ne comprends pas. Ivre, il est à ce moment exact où les blagues semblent encore plus hilarantes quand elles sont beuglées à plein poumons, quand toi tu n'arrives plus qu'à comprendre une espèce de bouillie verbale mais que tu te marres quand même. Ce moment où chaque remarque te fend la poire. Et j'rigole donc, en passant un bras autour de la hanche de Senan, en me demandant ce qu'il a voulu me dire alors que de nouvelles idées débarquent pour virer les questions. « Ailin est là. » Seul truc que je parviens à capter dans le flot de paroles. Un léger sourire se dessine sur mes lèvres et je relâche les hanches de Senan, quittant des yeux mon reflet pour me tourner vers lui. « J'veux voir le pire Senan. » J'pose deux secondes mes lèvres contre les siennes avant d'éclater de rire. Il se marre aussi, proteste quelques secondes en essayant de me retenir, s'esclaffe encore et finalement je retrouve l'amas de personnes puant la sueur de la salle principale. C'est le constat de notre nouvelle génération. La superficialité d'une vie d'automate, la disparition des sens. Et le néant fut. Une logique dégueulasse qui me pousse à creuser jusqu'à sa fin, comme une fascination morbide, j'plonge dans les dérives. Je veux voir le pire. Deux secondes, je me demande ce que je fais encore ici, ce que je suis venu foutre dans ce club. On se déplace sans vraiment d'objectif pour justifier ma présence ici. Tout à l'heure, Brittany était partie après cinq minutes de danse pour rejoindre une fête à l'autre bout de L.A. Décousus, comme le héros du bouquin de Salinger. L'attrape cœur qui erre dans les rues sales de New York à la recherche d'un sens à sa vie. Pas nous. On ne recherche rien, on ne fuit rien également. On avance, de points en points sans en tirer de satisfaction aucune, à peine arrivés, à peine repartis. La perte de motivation, aucun rêve ni dessein ; on stagne, sans aucune progression. Je sais pas, je m'en branle, faut juste que je retrouve Ailin. Non faut pas. Faut que je dégage, maintenant. Fuck, fuck that shit.

Lieu • day X²

UC